Las primeras horas de vuelo fueron perfectas: cielos en calma, mares tranquilos, una conversación relajada en la cabina entre dos pilotos experimentados que se habían confiado la vida el uno al otro durante mucho tiempo. Jamie recordó que hoy era su vuelo número cien. Todo iba sobre ruedas.

De repente, una luz roja empezó a parpadear en el panel de instrumentos. Jamie y Noah lo notaron al mismo tiempo.

Noah presionó los pedales, pero no hubo respuesta.

“El timón no responde”, dijo con voz serena, aunque el aire ya estaba tenso.

Jamie respiró hondo y tomó el micrófono:

— “Mayday, mayday, mayday. Aquí Gulf Seaway cinco-nueve”, dijo, intentando que no se le quebrara la voz. “Perdí el control del timón, me vi obligado a aterrizar en el agua. Coordenadas…”

Dictó rápidamente los datos y Noah, ajustando los flaps, comenzó a descender. El aterrizaje fue brusco: dos rebotes cortos y los flotadores se estrellaron contra el agua, haciendo que todo el avión se sacudiera.

Se hizo el silencio. El hidroavión se mecía suavemente sobre las olas.

“La Guardia Costera ha recibido una señal”, dijo Jamie, comprobando la radio. “El barco más cercano llegará en tres horas”.

Noah asintió, y Jamie se preguntó adónde los llevarían las corrientes. Pero de repente, vio aparecer dos siluetas largas y estrechas en la distancia, deslizándose veloz y seguras sobre el agua.

“No es la Guardia Costera”, dijo Noah con gravedad, mirando por los binoculares.

“¿Entonces quién?”, preguntó Jamie.

“Piratas”.

“Tenemos que movernos”, dijo Noah bruscamente, pisando el acelerador. Pero el avión averiado se movía lentamente, como un animal marino herido.

A cada momento, los barcos alienígenas se acercaban. Los hombres a bordo gritaban, agitaban los brazos y señalaban el avión.

“Si suben, estamos perdidos”, dijo Jamie en voz baja. “Cierren todas las escotillas y cierren las puertas”, dijo Noah. “Gana tiempo”.

Un bote dio la vuelta y el otro se dirigió directamente a la puerta cerrada. Jamie se quedó junto a la pila de cajas apoyadas contra la puerta y vio una sombra afuera a través de la pequeña ventana.

El cerrojo hizo clic. La puerta del camarote se abrió de golpe y tres hombres mojados y envueltos en tela entraron corriendo. El alto señaló a Jamie y gritó algo ininteligible.

Estaban atados, con las muñecas fuertemente atadas a la espalda. Dos piratas más ya estaban sacando la carga del avión.

Cuando Jamie intentó retroceder, tropezó y su codo golpeó el acelerador, y su espalda golpeó el gran interruptor rojo con la inscripción “EMERGENCIA AUXILIAR”. La sirena aulló tan fuerte que los piratas se estremecieron.

Un momento después, Jamie y Noah fueron arrastrados al bote. Pero una bocina grave y prolongada cortó el ruido del viento. Luego otra. Un barco blanco con una franja azul se movía rápidamente en el horizonte: la Guardia Costera. Los piratas lo notaron y se inquietaron. A uno se le cayó una caja, a otro se le cayó por la borda y a un tercero no le salió el motor.

“¡Aquí está la Guardia Costera! ¡Suelten las armas!”, resonó una voz potente por el altavoz.

Unos minutos después, todo había terminado: los piratas fueron detenidos, los bienes robados devueltos y el maltrecho hidroavión seguía flotando en el agua.

Más tarde, ya en la cubierta del barco, envuelto en mantas cálidas, Jamie respiró hondo:

“Vaya, vaya… el vuelo número cien”.

Noah sonrió levemente:

“Sí, no salió según lo planeado”. “Pero estamos vivos”, respondió Jamie, mirando las estrellas.